Ich koche gern. Also… sagen wir .. ich koche. Gerne schnell. Am besten alles in einem Topf, denn je weniger Abwasch, desto weniger seelisches Leid. Und ganz ehrlich .. wer braucht schon Beilagen, wenn man sie direkt mit in den Hauptgang werfen kann?
Ich bin Chaosköchin. Nicht, weil ich planlos bin .. oh nein. Der Plan ist da. Millimetergenau. Ich habe Timer. Ich habe farbcodierte Clips für offene Mehltüten. Nur eben… der Rest der Welt hält sich einfach nicht an meine Regeln.
Sobald etwas Unvorhergesehenes passiert .. ein Deckel ist nicht auffindbar, der Knoblauch fällt in die Spüle, jemand wagt es, während des Kochens den Raum zu betreten .. bricht die Apokalypse aus. Ich renne dann mit einem Holzlöffel in der Hand wie eine Generalin im Kochkrieg durch die Küche und rufe: „WO ist der verdammte Pfannenwender?! DER MIT DEM ROTEN GRIFF!“
Braten? Nur in der Heißluftfritteuse. Ich habe nämlich keinen Bock, dass meine Wohnung danach riecht wie eine Pommesbude.
Da kannst du mich nennen, wie du willst .. olfaktorischer Kontrollfreak? Ja. Bin ich.
Eintöpfe? Nein. Einfach nein. Die sind für mich wie Quantenphysik in flüssiger Form .. unverständlich, unkontrollierbar, immer zu salzig oder zu fad. Ich hab’s aufgegeben. Dafür bekomme ich locker eine dreistöckige Hochzeitstorte hin .. mit Fondant, Schichten, Füllung und allem Gedöns. Total easy. Man muss nur exakt arbeiten. Zentimeter zählen. Wasserwaage benutzen. Nichts dem Zufall überlassen. Eher bau ich ein essbares Hochhaus als einen Linseneintopf zu kochen.
Aber wehe, jemand stellt das Salz nicht zurück an seinen Platz. Oder lässt einen Schneebesen schief im Besteckkorb liegen. Ich bekomme sofort Plaque. Innerlich. Äußerlich. Überall.
Trotzdem .. oder gerade deswegen .. liebe ich meine Küche. Sie ist mein Schlachtfeld, mein Reich, mein persönliches Tetris aus Lebensmitteln, Töpfen und Nerven. Und wenn es mal wieder brennt (im übertragenen oder auch wortwörtlichen Sinn), dann weiß ich: Hauptsache, der Topf war der richtige.